(...)

É meia noite.

Eu comecei a escrever isto que me flui da imaginação, quase como uma fonte de agua bruta.

Da minha cabeça fluem palavras soltas descrevendo o que a minha alma não vê, mas sente.

Já passaram dois minutos e, no fundo, nem sei bem o que escrever. Penso em que eu já fui e no virar de página que quebrou um parágrafo do meu rumo, no entanto, não terminou com a história.

E o tempo continou a passar sem que eu desse conta. Poderiam passar horas a fio, que nunca daria conta que seriam horas, mas sim minutos indistintos.

A vida é mesmo assim, um tempo indistinto, nessa corrida de tudo, até chegar ao fim dessa estrada de nada. E uma partida apitada de dentro da nossa cabeça para uma meta imprevisível, como coisa real por dentro.

Eu fecho os olhos :

Lá vou eu correndo em direcção à estrada. Pedaços de vida desunidos, sonhos espalhados na berma e fantasmas do passado. E com o cansaço a por humidade no meu rosto.

A vida é mesmo assim , um tempo indistinto, nessa corrida de tudo, até chegar ao fim dessa estrada de nada. E uma partida apitada de dentro da nossa cabeça para uma meta imprevisível, como coisa irreal por fora.

Todos nós temos um sonho.